Jeudi poésie

 

Après l’Homme, après l’Homme,
Qui dira aux fleurs comment elles se nomment ?
Après l’Homme, après l’Homme,
Quand aura passé l’heure de vie du dernier Homme.

 

Qui dira aux fleurs
Combien elles sont belles ?
N’y aura de cœur
A battre pour elles.

 

Après l’Homme, après l’Homme,
Que sera encore le mot “merveilleux” ?
Après l’Homme, après l’Homme,
Quand le dernier des hommes aura vidé les lieux.

 

Qui dira de la Terre
Qu’elle est sans pareille
Et que dans l’Univers
Elle est fleur de Soleil ?

 

Après l’Homme, après l’Homme…

Viens-t’en donc pour lors,
Viens-t’en donc l’ami,
Et chantons encore
Le jour d'aujourd’hui.

 

Esther Granek  De la pensée aux mots, 1997

Renga - Herbier de poésie

 

RENGA 3

au jardin je dors

premiers rendez-vous twittés

réveil des oiseaux

Françoise

le chat derrière la fenêtre

dehors une pluie battante

                      Josette

sur la rocaille

bruyères et pervenches

ont fraternisé

                      Marine 

sur la partition humaine

syncope à contrevie

                       Adamante 

mars tout engourdi

en sa palette de gris

le téléphone sonne

              ABC

j'ai rendez-vous avec vous

j'en oublie mon parapluie

               Jill Bill 

écoute mon fils

les murmures de l'aube

la grâce est née

               Balaline 

dès l'aube nous partirons

escalader l'Everest

              Françoise

la tige du souci

une montagne à gravir

dit l'escargot 

               Josette 

si le papillon l'entend

tout le monde le saura

           Marine

envie de voler

de looping - grisée de cimes

le coeur fou de joie

               Adamante 

depuis le plus haut sommet

être la reine du monde

           Martine

le vertige me prend

de sommet en sommet-

maman je vole

           ABC 

un cerf-volant de papier

au-dessus du nid de l'aigle

           Jill Bill

voici le printemps-

son surpuissant regard d'aigle

traque la vermine

              Martine 

un oiseau sur la branche

fêtons l'enfant poète

            Balaline

Pour l'herbier de poésies

Printemps des poètes - la grâce

 sur une proposition de Durgalola

Dans l’air accablant

Ombres mouvantes sur le mur

Réverbération

 

Les ombres

Lorsque le soleil décline

Elles s’allongent et s’étirent

Avec la grâce des fantômes

Les ombres ondulent dans L’ultra-temporel 

Silencieuses elles dansent

Se croisent anonymes

Dans le demi-jour

Semblables aux marionnettes…

 

Bannie d’un monde crée par l’Intelligence Artificielle

La grâce s’abrite dans la poésie

Avec mille grâces

L’araignée tisse sa toile

Cet imperceptible piège

Jeudi Poésie - Emily Dickinson

 

Le son le plus triste, le son le plus doux,
Le son le plus fou qui enfle,
– C’est celui que font les oiseaux, au printemps,
Quand la nuit délicieusement tombe,
Sur le fil, entre mars et avril –
Frontière magique
Au-delà de laquelle l’été hésite,
Presque divinement trop proche.

Il nous fait penser à tous ces morts
Qui ont traversé la vie en flânant avec nous,
Et que la sorcellerie de la séparation
Nous rend cruellement plus chers encore.

Il nous fait penser à ce que nous eûmes,
Et dont nous déplorons la perte.
Nous en souhaiterions presque que ces voix de sirènes
S’en aillent et se taisent.
L’oreille peut briser le cœur humain
Au vif comme un javelot.
On voudrait que le cœur ne soit pas
Si dangereusement près de l’oreille.

 

Emily Dickinson 1830 - 1886

Jeudi poésie Nuit Pierre Gamara

 

Ecoute

Ecoute les bruits de la nuit

Derrière les fenêtres closes.

On dirait que c'est peu de choses,

Un pas s'en vient, un pas s'enfuit.

Le dernier autobus qui passe,

Quelqu'un qui chante quelque part,

Un avion au fond de l'espace,

Un voisin qui rentre bien tard.

Un chien aboie.

Un matou miaule,

On entend glisser un vélo.

La nuit est pleine de paroles

Qui viennent de l'air et de l'eau.

 

Pierre Gamarra 1919 - 2009

Croqueurs de mots défi 290 de Colette

 

Défi 290 des croqueurs de mots 

Colette propose :

Vous êtes à la fenêtre

Il fait noir…très noir

De l’autre côté de la rue…

 Que se passe-t-il de l’autre côté de la rue quand il fait nuit ?

Une nuit d’encre sans même un rayon de lune

Une nuit d'incertitude

Juste un réverbère

 Une nuit pleine de mystères 

J’imagine les squelettes des arbres et le mouvement des branches comme autant d’animaux fantastiques

Menaçants ou bienveillants

J’imagine que le chien qui aboie au loin poursuit un chat errant

J’imagine que la sirène qui transperce mes tympans est celle d’une ambulance emportant un malade aux urgences et l’inquiétude d’une famille

J’imagine un vieil homme attendant que son téléphone sonne

J’imagine ses enfants et leurs regrets d’être si loin

La nuit tout est possible

Dans le noir comme un songe

Parfois on peut même rêver de paix

Se croire sur une île peuplée d’Elfes

Dans l’attente du soleil

Qui reviendra dissoudre

Cet horizon obscur

Jeudi poésie Robert Desnos

 

Il était une feuille
 
Il était une feuille avec ses lignes
Ligne de vie
Ligne de chance
Ligne de cœur
Il était une branche au bout de la feuille
Ligne fourchue signe de vie
Signe de chance
Signe de cœur
Il était un arbre au bout de la branche
Un arbre digne de vie
Digne de chance
Digne de cœur
Cœur gravé, percé, transpercé,
Un arbre que nul jamais ne vit.
Il était des racines au bout de l'arbre
Racines vignes de vie.
Vignes de chance
Vignes de cœur
Au bout des racines il était la terre
La terre tout court
La terre toute ronde
La terre toute seule au travers du ciel
La terre.
 
Robert Desnos (1900 - 1945)